Август 65-го

Стала в канаве вода –

налило ливнем в июле.

Нет во дворе тишины –

всюду живое шумит.

Носятся крики и смех,

пчёл полосатые пули –

в клумбы махровом цвету,

шмель ещё тоже не спит...

Страшно качели скрипят,

кто-то фанеру – ножовкой,

вдруг Робертино запел...

Господи, как тут тепло!

Плиточкой бряк об асфальт –

классика девочки ловкой.

Сява заводит мопед,

мяч разбивает стекло.

Еду, качусь и лечу,

прячусь, бегу и стреляю...

В кровлю рябого стола

гулко стучит домино...

– Мама, ещё не темно.

Можно пока погуляю?

Ну его, это кино!

Можно? Пока не темно...

26 августа 2017 г.

Чёрная мельница

«Образа рыцарь печального,

Остановись, не тупи.

Не принимай визуального

В жарко-испанской степи».

Так ему шепчет и стелется

Белый по ветру ковыль...

Чёрная мельница целится,

Вьётся горючая пыль.

Целится, гадина, крыльями

Душный затеяв размах,

Острыми рёбрами, шильями

Рыцарю в брюхо и пах.

Солнце гремит ему в голову:

«Мы тут тебе не в игру!

Веришь ты тусклому олову

Или в огне серебру?»

«Жизнь моя – истинно верую –

Доброго Бога жнивьё!» –

И разрывает он серую,

И поднимает копьё.

26 августа 2017 г.

Птица и земля

Птица на острова землю садится,

Где обитаемо спит Робинзон,

В сад самодельный, где надо молиться,

Тают сугробы и зреет лимон.

Зреет лимон и цветут абрикосы,

Зелень темна, белоснежны цветы,

Льётся вода хрусталём под откосы,

А под водой – безодёжная ты.

А над водой – разноцветные скалы,

Склады сокровищ во мраке пещер,

Блещут алмазы, сияют опалы,

Прячет лицо от Отца Люцифер.

Птица садится и снова взлетает

С толикой в клюве еды и воды.

Что на земле по ночам возрастает?

Кто у костра оставляет следы?

К небу ли с дымом земля устремится

Или в пожар неживой глубины?

Птица не знает – поёт и кружится

В громе верховной своей тишины.

25 августа 2017 г.

Просёлок

Сухая трава на гремучем просёлке

Шуршит, как бумага в обёрточной мгле,

И пляшут вдоль ветра песок и осколки,

И глаз у полудня торчит на игле.

Да чья ж это там у дороги могила?

Нет имени – только венок на кресте,

Засохший до перца, гвоздей и тротила...

Ни скорби нет места уже, ни мечте.

Но небо – чуть глянешь поверх безнадёги –

С грядой белоснежной распахнуто так,

Что душу несут окрылённые ноги

И сердце всю кровь собирает в кулак.

И снова всем этим решительным тщаньем

Охвачен и видишь: грядут чудеса.

И страх отступает с чуть слышным рычаньем

В какого-то сзади осеннего пса.

Так в детстве бывало – на твёрдую спину

Садишься жуку – и с листа в облака,

И вниз уходящие видишь рябину

И лавку, и лошадь уже свысока...

20 августа 2017 г.

Индейцы уходят

Когда его исторгли из того, с чем он сросся, в сердце его вошла смерть.

(Р. Эдберг. Письма Колумбу)

Индейцы уходят на север,

Подальше от белых людей.

И ветер им в спину, и клевер

Срезает крылом Асмодей.

И снег уже тихо кружится,

Свивая смертельную сеть.

Не греет в подсумке вещица,

И тучи с лица не стереть.

Дорога в тумане поблёкла,

Чуть в трубке погас огонёк.

Не в радость дарёные стёкла,

И кажется, порох промок.

Удачной ли будет охота

В лежащем за соснами рву?

Найдут ли родного койота?

Приманят ли снова сову?

«Не будет!» – им слышится в вое

Метели с незнаемых скал,

И душит дыханье живое

Отрава чужих одеял.

16 августа 2017 г.

За пафос

Я за пафос, опасный, как скалы,

Ослепительным сжатые льдом,

За рубины в огне и кораллы,

И чтоб снова с утра да ладом

Я ходил по дворцу пионеров,

Наслаждаясь его чистотой,

И молился – долой маловеров! –

Галерее героев святой.

Я за пафос планёров бумажных,

За подводных поход кораблей,

За решительных, умных, отважных,

Чтоб от холода лишь веселей!

Чтобы сердце быстрее стучало,

Ощутив бесконечную даль,

Чтобы вечно гудело начало,

Не ржавела бы белая сталь.

Чтобы ангелы радужным хором,

Чтобы птицы навстречу лучам –

И не время пустым разговорам,

И не место оплывшим свечам!

12 августа 2017 г.

Потерянный в призрачном свете...

Потерянный в призрачном свете,

Как медный в тумане и мгле,

Уже не нуждаясь в ответе,

Что теплится в свежей золе,

Но, выпав на чёрную площадь

Из холодом взятых небес,

Ещё непонятный на ощупь,

И всё ещё близости без...

Безмерный, мгновенный, бумажный,

Едва, но по-детски живой,

На это мгновение важный,

Важнее, чем след ножевой,

Важнее, чем звёзды и воды,

Не снег... Ты подумал, что снег?

И всей шестидневки невзгоды

Вобравший в себя человек,

И образ Творца, и обитель –

А как же иначе? – греха,

И всех согрешивших Спаситель,

И утренний крик петуха...

И время, пустое, как бубен,

И плевел метель в закрома,

Зазубрины медленных буден...

И всё-таки снег. И зима.

Потерянный в призрачном свете –

Выглядывай, если не лень –

В пальто без тепла и берете

И с тенью в снегу набекрень.

6 августа 2017 г.