Просёлок

Сухая трава на гремучем просёлке

Шуршит, как бумага в обёрточной мгле,

И пляшут вдоль ветра песок и осколки,

И глаз у полудня торчит на игле.

Да чья ж это там у дороги могила?

Нет имени – только венок на кресте,

Засохший до перца, гвоздей и тротила...

Ни скорби нет места уже, ни мечте.

Но небо – чуть глянешь поверх безнадёги –

С грядой белоснежной распахнуто так,

Что душу несут окрылённые ноги

И сердце всю кровь собирает в кулак.

И снова всем этим решительным тщаньем

Охвачен и видишь: грядут чудеса.

И страх отступает с чуть слышным рычаньем

В какого-то сзади осеннего пса.

Так в детстве бывало – на твёрдую спину

Садишься жуку – и с листа в облака,

И вниз уходящие видишь рябину

И лавку, и лошадь уже свысока...

20 августа 2017 г.